en voie de disparition

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J’ai déposé des mots et j’en ai oublié mes maux ou du moins, ils se sont atténués. En vagues, ils se sont échoués, ont laissées des traces sur le sable. Impressions sur la feuille blanche, ils sont le témoignage de cette fin de voyage dont je faisais partie.

en gare de Nîmes, via Montpellier

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(…) Mrs Dalloway, pense Virginia, est une maison sur une colline où une réception se prépare (…) Elle conserve le billet dans sa poche. Elle ne racontera jamais à Léonard qu’elle a eu l’intention de s’enfuir, même pour quelques heures.*

Cette escapade de quelques jours est une fête. Le train file vers le sud où je suis attendue.

* Texte tiré du livre "Les heures" de Michael Cunningham

à l'académie Marie Vassilieff

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Mes pas dans l'atelier vide où planent les âmes des poètes Cendrars, Max Jacob et Apollinaire, des peintres Modigliani, Foujita et Soutine. Petit château au bois dormant sur le boulevard du Montparnasse.

au théâtre du voyageur

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Au bout du quai et de la nuit... Une porte discrète qui s'ouvre sur une pièce éclairée par des chandeliers, de petites bougies, une alcôve drapée de rouge, un intérieur chaleureux pour les voyageurs égarés que nous sommes tous, dans la nuit des temps. Une halte s'impose...

d'une plage, d'une page...

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De simples galets, polis par le temps, le vent et la vague qui inlassablement déferlent sur eux.
D'humbles mots qui, rejetés par la mer, s'échouent en vrac sur une plage trempée de brume matinale.
Ces galets, ces mots ramassés, déposés, bien rangés sur la feuille blanche, ces mots pour que je me souvienne.

jours gris-bleu, jours heureux

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Comme au commencement d'un voyage, parcourir une carte, pénétrer dans une autre temps et traverser du regard une fenêtre d'ailleurs.