Sur une page blanche

sur Barro Blanco

2011-04-02T06:07:00.000-07:00

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Sur Barro Blanco, se construit la maison qui accueillera les enfants de France pour qu'ils puissent nouer des liens avec la terre de leurs ancêtres.

Nous nous sommes fait la promesse d'y dormir dans deux ans...

des terres imaginaires

2011-04-01T10:09:00.000-07:00

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- J’ai possédé une ferme en Afrique, au pied du Ngong - phrase mythique de "La ferme africaine" de Karen Blixen… Et bien non, je ne vais pas vous emmener dans ma chère Afrique. Mais je pourrais commencer mon texte, sur mon jardin imaginaire, comme ceci : je possède une ferme en Amérique du Sud, au pied du volcan Osórno. La ferme se situe dans la région de Los Lagos au Chili ; le volcan Osórno est le jumeau du mont Fuji et domine le lac Llanquíhue et celui de Todos Los Santos.

La chacra de Don Lúpercio se trouve à 6 Kms de la ville, au bout d’un chemin de terre bordé d’une rangée de hauts peupliers. Ce chemin fut dessiné et créé par Lúpe et ses fils, charriant terre et graviers, pendant l’été 68. Sur le terrain de 12 hectares, s’élève une maison de bois au toit de tejuelas, sur le côté s’étend le potager près d’un puits avec son château d’eau ; pendant l’enfance de Jaime, la ferme possédait des vaches, des moutons, des poules, des cochons et un cheval. Cette période est bien révolue, la vie s’est accomplie et maintenant Don Lúpercio et Doña Juana reposent à Río Negro. Et c’est ainsi que Jaime et ses cinq frères et sœurs héritèrent de la chacra familiale.

En attendant de nous y installer et de cultiver des copihues, de nous faire appeler Don Jaime et Doña Carolina, poussons la barrière du corral, filons jusqu’à Puerto Montt où nous embarquons pour la région d'Aisén. Et c’est là que commencent mes terres imaginaires – Il pleut là-bas de mille manières : rafales mugissantes tombées d’un ciel noir, intarissables sanglots célestes (…) Parfois le déluge se déchaîne pendant quarante jours et quarante nuits. On ne sait plus d’où viennent les pleurs - Francisco Coloane "Le passant du bout du monde"

A l'Est, les plaines et les plateaux sont bordés par la Cordillière des Andes, à l'Ouest elles plongent à pic dans l'océan. La voix du vent s'y fait entendre toute l'année – Le vent mugissait sur la plaine gelée, soulevant des nuées de neige qui voilaient l’horizon, telle une mer démontée dont les vagues éclateraient au loin en gerbes cendrées - Francisco Coloane "Le cap Horn"

Vers l’intérieur du pays, se trouvent des steppes, où vivent des guanacos, des nandous, des renards et des pumas. Dans cette zone, se développe l’élevage de moutons et de bovins dans les haciendas. On ne peut se déplacer dans ces vastes horizons qu’à cheval – Un cavalier était la seule aspérité qui déchirait les draps du vent, la plaine infinie - Francisco Coloane "Le passant du bout du monde"

Voilà mon rêve, celui de vivre dans une hacienda, dans les terres australes du Chili, au milieu de nulle part ; la pluie, le vent et l’herbe drue seraient les seules fleurs de mes terres – (…) une vallée grandiose, dont les herbages divisés par le vent faisaient songer au fin pelage d’une loutre sillonné par le souffle du fourreur - Francisco Coloane "Tierra del fuego"

Avec pour seuls compagnons, les mots du poète :

Je prends congé, je rentre
chez moi, dans mes rêves,
je retourne en Patagonie
où le vent frappe les étables
où l'océan disperse la glace.

...

Si je devais mourir cent fois,
c'est là que je voudrais mourir
et si je devais naître cent fois
c'est là aussi que je veux naître
près de l'araucaria sauvage,
des bourrasques du vent du sud
et des cloches depuis peu acquises.

Pablo Neruda "El canto general"

au delà d'une barrière

2010-06-07T01:17:00.000-07:00

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Au delà d'une barrière ou d'une porte, la découverte de l'instant, un rayon de soleil sur la vie et fixé à jamais dans mon regard.

apprivoisée...

2010-05-30T01:04:00.000-07:00

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J'ai touché la nature du bout de mes doigts et du bout de mes lèvres, j'y ai goûtée. De ses tons délicats et parfumés, elle m'a apprivoisée...

une amitié en or

2010-05-13T22:44:00.000-07:00

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Une amitié qui perdure, me gâte et me rassure par delà les clichés, un bouquet de fleurs qui résiste au temps.

la vie

2010-04-12T09:25:00.001-07:00

ou lorsque le réel prend le pas sur le virtuel.... je vis ma vie au lieu de la rêver. Ce que je vois par la fenêtre est la réalité.

(…) Et pourtant, il y a longtemps que la vie a commencé et même, lorsque petite j’attendais, c’était déjà la vie. *

* Milena Jesenska -Vivre-

de la fenêtre

2010-04-12T00:00:00.000-07:00

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La fenêtre ouvre sur le monde et apporte la lumière. Elle donne vie à l'atelier. Mais elle est, en elle-même, un sujet à peindre. Avec elle, le dedans et le dehors forment un nouveau paysage construit autour et à l'intérieur du vide de l'ouverture.*

*F. Gaussen -Le peintre et son atelier-

éloge des carnets de voyage

2010-04-07T00:00:00.000-07:00

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Comme dans un voyage, où le bonheur du voyage, c’est de rendre brusquement désirable un lieu absolument étranger ; pouvoir s'imaginer, ne fût-ce qu'un instant, que c'est ici qu'on voudrait vivre.*

* B.Peeters

et je danse...

2010-03-28T00:00:00.000-07:00

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Chez moi, il y a bien sûr une porte ; j’en ai ouverte plusieurs, mais j’ai refermée celle-ci, je suis à l’intérieur. Je me sens beaucoup mieux maintenant, mes fondations sont solides, alors j'ose sortir, partir, je sais où je vais et j'y vais bien souvent à vos côtés, j'ai tendu des cordes de clocher à clocher, des guirlandes de fenêtre à fenêtre, des chaînes d'or d'étoile à étoile et je danse*

*Arthur Rimbaud

dîner entre amis

2010-03-20T09:56:00.001-07:00

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En ce début de printemps, la maison a accueilli de nouveaux amis. Ceviche de cabillaud et chardonnay Casillero del Diablo, épaule d'agneau, haricots verts à l'étuvé et sauce pebre; après quelques fromages, un flan aux poires, le tout arrosé d'un cabernet sauvignon Gato Negro.

ouvrir grand les volets

2010-03-06T00:00:00.000-08:00

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Ne surtout pas fermer les yeux devant ce qui nous attend, ce qui arrive autour de nous, ne pas fermer la porte, ne pas se refermer sur soi.

… il faut garder le contact avec le monde réel, le monde actuel, tacher d’y définir sa place… *

* Une vie bouleversée de Etty Hillesum

d'un revers de la main

2010-02-24T00:00:00.000-08:00

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D'un revers de la main, je balaye l'hiver et ses gelées, le gris du ciel et ses pluies diluviennes; le temps plus clément m'apporte le vent de l'amitié, l'envie de diner tous ensembles et d'un désir de vacances à deux...
D'un revers de la main, je me sens beaucoup mieux et prête à accueillir les couleurs d'une saison nouvelle.

au coeur de mon carnet

2010-02-20T00:00:00.000-08:00

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Tel un livre d’images, j’aime à le feuilleter quelquefois pour rêver sur ces traces, pour me souvenir des contours, pour m’inspirer de ces teintes, de ces textures pour peindre aux pastels à l’huile sur du papier kraft, ces portes que j’aime tant ouvrir à l’aide de mots, de traits et de couleurs.

arrêt sur image

2010-02-15T00:00:00.000-08:00

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Images d'un temps révolu, mais ses mots restent, là; sur la page des livres, l'écriture traverse tout même les portes fermées.*
A mon bureau, je continue à entrebâiller les portes; certaines résistent, alors mon regard traverse la fenêtre... Vue sur la mer.

*MD

gelée

2010-02-13T12:12:00.000-08:00

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L'hiver s'éternise et avec lui, la lassitude, la mélancolie et le désarroi s'installent insidieusement au creux de mon âme... A la recherche d'un moment de grâce où l'envie serait la plus forte, la confiance revenue, la quiétude pour compagne et ainsi me retrouver dans l'art, l'écriture et l'amitié.

la maison est l’intérieur du rêveur

2010-02-10T00:00:00.000-08:00

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La maison est le refuge de tout individu, la possibilité du retour en soi, la maison est l’intérieur du rêveur. Chacune de ses pièces, ses étages a sa correspondance avec une des parties du corps et un des états de l'âme. A l’étage m’attendent les rêves à venir, quant au grenier, symbole de spiritualité, j’y range l'enfance, les souvenirs liés à ceux qui m’aiment, veillés par l’ange.

une maison ouverte aux quatre vents

2010-02-06T00:00:00.000-08:00

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Les gens sont parfois pour moi des maisons aux portes ouvertes. J'entre, j'erre à travers des couloirs, des pièces... *

Ce qui relie toutes les pièces d'une maison, c’est le couloir qui figure l'état transitoire, l’entre deux.

Je ne veux pas que ma maison soit murée de toutes parts, ni mes fenêtres bouchées, mais qu'y circule librement la brise que m'apportent les cultures de tous les pays.**

*Une vie bouleversée de Etty Hillesum
**Gandhi

un regard noir...

2010-02-01T00:21:00.000-08:00

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A l'atelier, l'encre, le crayon, la mine de plomb, le fusain déclinent depuis plusieurs mois une couleur qui se rapporte aux mots : ténébreux, couvert, brun, ébène, de jais, mélancolique, pessimiste, triste, macabre, funeste, sinistre, sale, crasseux, illégal, secret, occulte, ténèbres, pénombre...

Attendre la venue du blanc de lait, du bleu dragée, du presque azur souligné de jaune mimosa, de vert prairie avec une petite pointe de terre d'ombre pour se protéger d'un rouge tomate éclatant.

se mettre à nue...

2010-01-25T00:19:00.001-08:00

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Le pinceau a envahi toute la page; épris d'une certaine liberté, il a dansé avec les couleurs. C'est une mise en forme, c'est une mise à nu en fin d'année.

d'une porte, celle de l'atelier

2010-01-21T00:00:00.000-08:00

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J’ai retrouvé le goût des belles choses, le besoin de rencontrer d’autres créatrices de mots, de couleurs, de merveilles, d’instants. J’ai appris la tolérance et le partage, j’éprouve chaque jour le désir de pousser de nouvelles portes et je chemine, enfin sans peur, vers ce pourquoi j’étais faite.

quand les larmes coulent, le coeur se met à la fenêtre

2010-01-10T00:00:00.000-08:00

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-Des fois, je ferme les portes, je coupe le téléphone, je coupe ma voix, je ne veux plus rien. (… ) Que seule l’écriture vous sauvera. Écrire quand même malgré le désespoir. Non : avec le désespoir.*

Il y a peu de temps, je laissais cette quatrième porte entr’ouverte, les filles n’ayant pas fini de grandir et j'entrais dans une cabane bien à moi, une cabane avec des fenêtres ouvertes sur… vous, une cabane d’écriture.

*Marguerite Duras –Ecrire-

de l'impossibilité parfois de créer

2010-01-06T00:00:00.000-08:00

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Les sujets d’écriture ne me manquent pas, l’inspiration est là mais le quotidien dévore l’instant que je devrais consacrer à la création.Ma compagne de lecture de cet hiver s’appelle Sylvia Plath et elle ne cesse tout au long de ses Journaux et ses Letters Home de s’interroger sur la manière d’écrire ses poèmes, ses nouvelles et son roman et plus particulièrement après son mariage d’avec Ted Hughes, d’écrire tout en jonglant avec son couple et les questions domestiques propres à une bonne épouse

Lundi 25 février 1957 (…) Je commençais à craindre d’être en train de me laisser joyeusement aller à mon sens pratique et terre à terre. Au lieu d’étudier (…) ou d’écrire, je vais faire un gâteau aux pommes (…) Et je me disais, holà, attention, tu vas te réfugier dans le domestique (…) Et puis je viens d’ouvrir le merveilleux journal de Virginia Woolf que j’ai acheté samedi avec Ted (…)

*extrait des Journaux de Sylvia Plath

d'un palais vénitien

2010-01-02T00:00:00.000-08:00

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Assises sur les bancs recouverts de toile blanche du Théâtre des Bouffes du Nord... Assises sur la gauche, cette fois-ci, avec un angle différent sur la scène, les gradins et les balcons, le tout dans des tons de blanc céruse, de rouge vermillon, d'ocre jaune, de terre de sienne imprégnés dans la matière brute des murs sous formes de trainée, de coulée, de tâche et d'aplat géométrique comme sur les murs d'un palais vénitien subissant la montée des eaux chaque année.

la maison toute en couleur

2009-12-26T00:00:00.001-08:00

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Cette nuit-là, une ambiance chaude et parfumée fut de la partie... Notre petite famille s'était réunie.

urbaine et éphémère

2009-12-22T00:00:00.000-08:00

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Ce matin, une neige éphémère a tenté d'enfouir sous son blanc manteau un petit jardin urbain, une cour parisienne, mes fenêtres sur cette cour.

écris tout ce qui te passe par la fenêtre

2009-12-14T00:00:00.000-08:00

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Si l'écriture traverse tout, même les portes fermées, c'est par la fenêtre que mes mots s'envolent...

d'une vie légère

2009-12-11T00:00:00.001-08:00

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Se débarrasser de tout ce qui sape son énergie : nourriture malsaine, gens inintéressants, objets encombrants, médiocrité du quotidien… J’ai entrepris tout doucement de m’alléger matériellement, de posséder moins d’objets, de trier pièce par pièce, tiroir après tiroir et de jeter papiers, livres et bibelots sans âme.

quand viendra le soir

2009-12-09T00:00:00.000-08:00

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Une lampe allumée derrière la fenêtre
Veille au cœur secret de la nuit.*

Des petites flammes vacillantes aux fenêtres, des libellules de lumière rassureront les égarés dans la nuit de la grande ville.

* Arthur Rimbaud

touches de rouge

2009-12-07T00:00:00.000-08:00

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Voici venu le temps de parer la maison de ses habits de fête, du rouge par petites touches, des colliers de perles colorées, des nœuds de ruban soyeux, des bougies odorantes, du rouge au cœur de la maison, jusque dans nos cœurs.

la cueillette

2009-12-04T21:48:00.001-08:00

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Ce jour-là dans le verger de Maria, nous avions ramasser des pommes et sur le bord de la route, quelques poires. Le vent piquait et il fut décidé, pour notre goûter, de la confection d'un clafoutis aux pommes. La lumière s'adoucissait lorsque nous bûmes notre thé dans la cuisine enveloppées de l' odeur des pommes chaudes.

à l'essentiel

2009-12-03T00:00:00.001-08:00

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Il me faut changer mon regard, il me faut vivre ma vie et non plus la rêver. C'est là l'essentiel. L’essentiel comme la construction du moi par l’écriture parfois intime.

L’écrit çà arrive comme le vent, c’est nu, c’est de l’encre, c’est l’écrit, et çà passe comme rien d’autre ne passe dans la vie, rien de plus, sauf elle la vie.*

* Écrire- M.Duras

mon regard

2009-12-01T00:00:00.000-08:00

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Parce que bien souvent, je me suis surprise lorsque j'étais dans une pièce, à porter mon regard vers la fenêtre. Celui-ci la traverse et s'éloigne le plus loin possible, voir même hors de la réalité... en fuite. Parfois mon regard s'arrête au bord... du cadre de la fenêtre, retenu par un détail. Mais je ne suis plus là.

suspendue dans le vide

2009-11-27T00:00:00.000-08:00

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(…) Elle choisit la maison la plus isolée, la plus haute sur la colline ? En vérité, ce n’était pas exactement une maison, plutôt une cabane de bois et de bambou, semblable à une maison sur pilotis suspendue dans le vide. En dessous, il y avait la vallée des oiseaux, une mer verte, et rien d’autre.*

*A. S sur les rives du Congo de -Elle, tant aimée- de Melania G. Mazzucco

ébauche

2009-11-25T00:00:00.000-08:00

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Beaucoup de peintures me plaisent, mais celles qui sont faites à grands coups de brosses de peinture à l'huile ou de traits épais de pastel gras ont ma préférence; elles ressemblent à l'ébauche de la femme que je deviens, dans le regard des autres, dans l'appréciation de l'entourage... je ne suis pas finie, bien coloriée dans ma tête, mais un peu dans l'ombre, toutefois.

les jours de tempête

2009-11-24T00:00:00.000-08:00

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Près du canapé rouge et face à un feu de cheminée qui brûle les jours de tempête, de peur et de vide, s’alignent mes bibliothèques pour vous laisser une trace de mes lectures. J’y range peu à peu mes bouquins, le vent léger et libérateur de la connaissance.

rouge interdit

2009-11-23T00:17:00.000-08:00

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Mon boudoir, un lieu intime, si intime que l'on peut se permettre d'être toute autre et peint de rouge intense comme peut l'être ce qui est interdit...

lumière!

2009-11-21T00:00:00.000-08:00

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Phrases et images apportent du plaisir et donnent du courage, de la vitalité et de l’espoir. Alternez vos lectures avec l’écriture. Elle nous aide à interpréter ce que nous vivons. Vivez sous votre propre lumière.*

*L'art de la simplicité de Dominique Loreau

là

2009-11-20T00:00:00.000-08:00

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Là.
A portée de mains, croirait-on.
Là, à peu de chose près. (…) On a du bleu auprès de soi.*

*Une incertaine église – Une histoire de bleu de Jean Michel Maulpoix nrf Poésie/Gallimard

de l'âme polie comme un galet

2009-11-19T00:00:00.000-08:00

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M’octroyer quelques soins et du plaisir, me nourrir de mets légers et sains, marcher dans la nature et au bord de l’eau, être amie avec moi-même, me respecter, tel est donc mon devoir premier. Méditer, lire, rêver, imaginer, créer, apprendre à être heureux pour soi seul. Les images intérieures sont aussi importantes pour l’âme que celles de la nature pour les yeux.

L'âme a la couleur du regard. L'âme bleue seule porte en elle du rêve, elle a pris son azur aux flots et à l'espace.*

*Guy de Maupassant

dans une boite

2009-11-16T00:00:00.000-08:00

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Lorsque nous vivions en Afrique et notamment en brousse, il n'était pas envisageable de tenir des albums de photos. Il fallait trouver l'album, faire développer les photos et protéger ces photos de l'humidité ambiante et journalière; à cela s'ajoutait le risque de perdre la cantine les contenant, lors des nombreux déménagements et voyages. Donc les photos de notre famille, de notre enfance en Afrique, de notre vie tout court... se trouvent dans une boîte.

fin de voyage

2009-11-14T00:00:00.000-08:00

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Mais ce périple ne s’arrête pas ici et maintenant... A quoi bon s'attarder près des phares du soir... Je dis, dans la lumière d'un petit matin: Reprenons la mer!

de l'ombre à la lumière

2009-11-13T00:00:00.000-08:00

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Parcourant les allées, les chapelles à la recherche de la solitude, dans cette demi obscurité, je me suis sentie sereine. Comme souvent dans ma vie, j’ai désiré m’approprier ces instants et j’ai cherché à capter la faible lumière qui s’accrochait ici ou là, au détours d’un pilier, au bord d’une voûte.

Lorsque le lendemain, à l’heure la plus chaude, je me suis engagée dans les allées de l’arboretum, j’aspirai cette fois-ci à la fraîcheur, à l’ombre de ces grands arbres pour certains rarissimes.

entre [ ]

2009-11-12T00:00:00.000-08:00

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Août est un mois fantôme, un mois entre parenthèses, moi entre deux eaux, je sans les autres, je sans les mots, sans l'écriture, juste des images et au final le cœur et l'âme en attente…

il pleut sur Paris

2009-11-07T00:00:00.002-08:00

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Il pleut sur Paris, il fait tout triste, couleur gris-baleine sur le quai de Seine, humeur glaciale sur le canal, un matin pas malin à la saint Martin.

on pourrait imaginer que quelqu'un écrivit une histoire du bleu

2009-11-06T00:00:00.000-08:00

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L’un d’entre nous parfois se tient debout près de la mer.

Il demeure là longtemps, fixant le bleu, immobile et raide comme dans une église, ne sachant rien de ce qui pèse sur ses épaules et le retient, si frêle, médusé par le large. Il se souvient peut être de ce qui n’a jamais eu lieu. Il traverse à la nage sa propre vie. (…) Il laisse en lui se déplier la mer : (…) [elle] le conduit sans hâte là où le ciel a seul le dernier mot (…) [là] où la tête rend un son creux après avoir craché son âme.*

*Le regard bleu – Une histoire de bleu de Jean Michel Maulpoix nrf Poésie/Gallimard

recherche cabane désespérément

2009-11-05T00:00:00.000-08:00

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La mer n’est pas loin, la maison a les pieds dans l’eau, calme et apaisante ou agitée et troublante, celle-ci fait office de baromètre. Cabane au bord de l'eau ou plus exactement avec vue sur la mer, carrément sur le sable, avoir les pieds dans l'eau, seule, seule, seule...

en voie de disparition

2009-10-31T21:27:00.000-07:00

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J’ai déposé des mots et j’en ai oublié mes maux ou du moins, ils se sont atténués. En vagues, ils se sont échoués, ont laissées des traces sur le sable. Impressions sur la feuille blanche, ils sont le témoignage de cette fin de voyage dont je faisais partie.

en gare de Nîmes, via Montpellier

2009-10-29T09:27:00.000-07:00

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(…) Mrs Dalloway, pense Virginia, est une maison sur une colline où une réception se prépare (…) Elle conserve le billet dans sa poche. Elle ne racontera jamais à Léonard qu’elle a eu l’intention de s’enfuir, même pour quelques heures.*

Cette escapade de quelques jours est une fête. Le train file vers le sud où je suis attendue.

* Texte tiré du livre "Les heures" de Michael Cunningham

à l'académie Marie Vassilieff

2009-10-28T10:28:00.000-07:00

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Mes pas dans l'atelier vide où planent les âmes des poètes Cendrars, Max Jacob et Apollinaire, des peintres Modigliani, Foujita et Soutine. Petit château au bois dormant sur le boulevard du Montparnasse.

au théâtre du voyageur

2009-10-27T10:21:00.000-07:00

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Au bout du quai et de la nuit... Une porte discrète qui s'ouvre sur une pièce éclairée par des chandeliers, de petites bougies, une alcôve drapée de rouge, un intérieur chaleureux pour les voyageurs égarés que nous sommes tous, dans la nuit des temps. Une halte s'impose...

d'une plage, d'une page...

2009-10-26T08:41:00.000-07:00

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De simples galets, polis par le temps, le vent et la vague qui inlassablement déferlent sur eux.
D'humbles mots qui, rejetés par la mer, s'échouent en vrac sur une plage trempée de brume matinale.
Ces galets, ces mots ramassés, déposés, bien rangés sur la feuille blanche, ces mots pour que je me souvienne.

jours gris-bleu, jours heureux

2009-10-25T23:30:00.000-07:00

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Comme au commencement d'un voyage, parcourir une carte, pénétrer dans une autre temps et traverser du regard une fenêtre d'ailleurs.